Andei fora do ar...

Fazia tempo que não atualizava meu blog, hoje resolvi mudar a cara dele um pouco...

me digam oq acharam ok?!!!

eu adorei... até q enfim o blogger deu uma ajuda rs...

grata pelo carinho

Beijos doce

...como você me dói de vez em quando...

"...sabe que o meu gostar por você chegou a ser amor pois se eu me comovia vendo você pois se eu acordava no meio da noite só pra ver você dormindo meu Deus como você me doía de vez em quando eu vou ficar esperando você numa tarde cinzenta de inverno bem no meio duma praça então os meus braços não vão ser suficientes pra abraçar você e a minha voz vai querer dizer tanta mas tanta coisa que eu vou ficar calada um tempo enorme só olhando você sem dizer nada só olhando e pensando meu Deus como você me dói de vez em quando "

( Caio Fernando Abreu )

E você? Você é o motivo. Do meu amanhecer.
E a minha angústia ao anoitecer
Eu sei de todas as suas tristezas e alegrias
Mas você nada sabes
Nem da minha fraqueza
[ Renato Russo]

Com ou Sem você

Ontem, hoje lembrei-me de ti. E sabes, senti saudade.
Sim talvez seja parvo, mas eu senti. saudades de estar contigo.
De sentir teu cheiro ( eu adorava teu cheiro ). De ouvir tua voz,
de te ouvir cantar sempre aquela nossa canção ( With or Without You - U2 )
de te ouvir soletrar o meu nome, bem pertinho ao ouvido.
Apesar de todo este tempo que passou,
eu te amei verdadeiramente.
Se ainda te amo?
Não sei, mas sem dúvida nenhuma, que penso em ti,
que sinto sua falta.
Mas de que adianta?
O passado foi lá atrás, já passou
tanto tempo, e este sentimento perdura.


Eu ainda não te esqueci eu não posso mais te amar.




ao som: With or Without You

Extremos da Paixão

Não, meu bem, não adianta bancar o distante
lá vem o amor nos dilacerar de novo...


Andei pensando coisas. O que é raro, dirão os irônicos. Ou "o que foi?" - perguntariam os complacentes. Para estes últimos, quem sabe, escrevo. E repito: andei pensando coisas sobre amor, essa palavra sagrada. O que mais me deteve, do que pensei, era assim: a perda do amor é igual à perda da morte. Só que dói mais. Quando morre alguém que você ama, você se dói inteiro(a)- mas a morte é inevitável, portanto normal. Quando você perde alguém que você ama, e esse amor - essa pessoa - continua vivo(a), há então uma morte anormal. O NUNCA MAIS de não ter quem se ama torna-se tão irremediável quanto não ter NUNCA MAIS quem morreu. E dói mais fundo- porque se poderia ter, já que está vivo(a). Mas não se tem, nem se terá, quando o fim do amor é: NEVER.


Pensando nisso, pensei um pouco depois em Boy George: meu-amor-me-abandonou-e-sem-ele-eu-nao-vivo-então-quero-morrer-drogado. Lembrei de John Hincley Jr., apaixonado por Jodie Foster, e que escreveu a ela, em 1981: "Se você não me amar, eu matarei o presidente". E deu um tiro em Ronald Regan. A frase de Hincley é a mais significativa frase de amor do século XX. A atitude de Boy George - se não houver algo de publicitário nisso - é a mais linda atitude de amor do século XX. Penso em Werther, de Goethe. E acho lindo.


No século XX não se ama. Ninguém quer ninguém. Amar é out, é babaca, é careta. Embora persistam essas estranhas fronteiras entre paixão e loucura, entre paixão e suicídio. Não compreendo como querer o outro possa tornar-se mais forte do que querer a si próprio. Não compreendo como querer o outro possa pintar como saída de nossa solidão fatal. Mentira:compreendo sim. Mesmo consciente de que nasci sozinho do útero de minha mãe,berrando de pavor para o mundo insano,e que embarcarei sozinho num caixão rumo a sei lá o quê, além do pó.O que ou quem cruzo entre esses dois portos gelados da solidão é mera viagem: véu de maya,ilusão,passatempo.E exigimos o terno do perecível,loucos.


Depois, pensei também em Adèle Hugo, filha de Victor Hugo. A Adèle H. de François Truffaut, vivida por Isabelle Adjani. Adèle apaixonou-se por um homem. Ele não a queria. Ela o seguiu aos Estados Unidos, ao Caribe, escrevendo cartas jamais respondidas, rastejando por amor. Enlouqueceu mendigando a atenção dele. Certo dia, em Barbados, esbarraram na rua. Ele a olhou. Ela, louca de amor por ele, não o reconheceu. Ele havia deixado de ser ele: transformara-se em símbolosem face nem corpo da paixão e da loucura dela. Não era mais ele: ela amava alguém que não existia mais, objetivamente. Existia somente dentro dela. Adèle morreu no hospício, escrevendo cartas (a ele: "É para você, para você que eu escrevo" - dizia Ana C.) numa língua que, até hoje, ninguém conseguiu decifrar.


Andei pensando em Adèle H., em Boy George e em John Hincley Jr. Andei pensando nesses extremos da paixão, quando te amo tanto e tão além do meu ego que - se você não me ama: eu enlouqueço, eu me suicido com heroína ou eu mato o presidente. Me veio um fundo desprezo pela minha/nossa dor mediana, pela minha/nossa rejeição amorosa desempenhando papéis tipo sou-forte-seguro-essa-sou-mais-eu. Que imensa miséria o grande amor - depois do não, depois do fim - reduzir-se a duas ou três frases frias ou sarcásticas. Num bar qualquer, numa esquina da vida.


Ai que dor: que dor sentida e portuguesa de Fernando Pessoa - muito mais sábio -, que nunca caiu nessas ciladas. Pois como já dizia Drummond, "o amor car(o,a,) colega esse não consola nunca de núncaras". E apesar de tudo eu penso sim, eu digo sim, eu quero Sins.


( Caio Fernando Abreu )

Fica com a cama.
Nela estão todos os meus perfumes e também os meus melhores sorrisos
( sob o travesseiro do lado direito talvez ainda ao som daquela gargalhada ).
Fica com os lençois das nossas madrugadas, e todos nossos poemas.
O cobertor azul eu deixo pra vc...
As fotos também eu cedo, não as quero.
Não refletem os medos que tive, são apenas momentos ( congelados feitos os projetos que adiamos )
As chaves do apartamento deixo sob o tapete.
O amor e os sonhos eu levo junto com meu olhar encantado.
A dor está na caixa pesada que ficou no banheiro, não se preocupe, é minha
prometo vir buscar no feriado ( eu levaria hj, se pudesse, as no carro não cabia o mundo inteiro ).




Enfim...


( Longo suspiro )

Há um tempo em que é preciso
abandonar as roupas usadas,
que já têm a forma do nosso corpo,
e esquecer os nossos caminhos,
que nos levam sempre aos mesmos lugares.
É o tempo da travessia:e,
se não ousarmos fazê-la,teremos ficado,
para sempre,à margem de nós mesmos

Fernando Pessoa

[ ao som: Folhetim- Zizi Possi ]